Dos cuerpos imperfectos

Dos cuerpos imperfectos
tropiezan en la noche,
dos manos que se buscan,
sonrisas que se pierden
en vahos de alcohol.
Se arrastran los momentos
Entre libros y blues;
Filosofía tan suya,
como suyo es el amor.
Canalizan sus miedos
con palabras profundas,
atiborrados de sabiduría,
desfilan poetas maníacos,
altruistas,
literatos oníricos, fraguados…
Delirante la música,
trasciende los sentidos,
caotiza su orden,
arruga las ideas,
deshilachando las horas;
Cronos se detiene, confundido,
aspira la nausea de olores acumulados,
la halitosis profundiza, ahoga, atrapa…
La duermevela invade,
los vasos vacíos, cenizas dispersas,
éxtasis final de un blues alocado.
Silencio, la noche los cubre
La filosofía duerme.